Прошел год после того, как моя жена ушла из жизни, но кто-то каждую неделю оставлял цветы возле ее могилы: однажды я решил узнать, кто приносит цветы
Я похоронил свою жену почти год назад. Это был самый тяжёлый период в моей жизни. Мы были вместе почти десять лет. Потеря любимого человека оставляет в душе пустоту, которую невозможно ничем заполнить.
С тех пор каждое воскресенье у меня появилась новая традиция. Я вставал пораньше, покупал её любимые цветы — белые хризантемы и розовые гвоздики — и ехал на кладбище. Я сидел у её могилы часами. Рассказывал, как прошла моя неделя, как на работе всё потихоньку налаживается, как я научился готовить её любимое печенье, как будто она была рядом и слышала меня.
Иногда я просто молчал, глядя на надгробие и вспоминая, как она смеялась, как поправляла волосы, как ворчала, когда я разбрасывал носки. Эта боль не утихала, но я жил ради памяти о ней.
Но однажды случилось нечто странное. Когда я пришёл очередным воскресным утром, рядом с её могилой уже лежал свежий букет. Красивый, аккуратный, из тех же цветов, что и я обычно приносил.
Сначала я подумал, что это кто-то из её родных. Позже я аккуратно спросил её сестру, потом мать — никто из них не приходил. Никто ничего не знал. А букеты продолжали появляться. Каждую неделю.
Мне даже стало немного неловко — я чувствовал… ревность. Ревность к покойной жене. Кто этот человек, который тоже приходит к ней? Кто ещё её так сильно любил, чтобы помнить и приносить цветы каждую неделю?
Я не мог оставаться в неведении. Я решил прийти на кладбище раньше обычного. Я приехал, когда солнце только начинало подниматься над горизонтом, спрятался за дальними деревьями и стал ждать.
И вскоре я увидел его кое-что страшное, после чего моя жизнь разрушилась. Лучше бы у жены был просто любовник. Мое сердце разбито Продолжение в первом комментарии
Возле могилы жены я увидел его.
Парень, лет двадцати. Высокий, в тёмной куртке. Он подошёл к могиле, бережно поставил букет, положил ладонь на надгробие… и заплакал. Настоящими, сдержанными, мужскими слезами. Он долго стоял, а потом сел на корточки, шептал какие-то слова.
Я вышел из тени и тихо спросил:
— Вы знали её?
Он поднял на меня глаза. И в его лице было что-то… знакомое. Черты, взгляд, даже линия губ. Он промолчал, потом кивнул:
— Она была моей мамой.
У меня задрожали руки.
— Что ты сказал?..
— Я её сын. Она родила меня, когда ей было двадцать. Её первый муж — мой отец. После развода я остался с ним. Она уехала, начала новую жизнь… с вами. Она редко говорила обо мне. Она хотела, чтобы я был счастлив и не чувствовал себя «ненужным багажом».
Я опустился на колени. Мне казалось, что я знал свою жену. Всё знал. А оказалось — не знал самого главного.
— Почему ты не пришёл раньше?.. — прошептал я.
— Я приходил. Только когда вас не было. Я не хотел мешать. Я просто хотел тоже побыть с ней. Хотел, чтобы она знала — я всё простил.
И тогда мы сели рядом у её могилы.
Двое мужчин, связанных одной женщиной. Один знал её как жену, другой — как мать. Мы молчали. Нам обоим было больно. Жена всю жизнь лгала. И как теперь жить после такого?